Era buio pesto. Quella notte, a causa dell'imboscata, ci eravamo presi tutti un bello spaghetto. Eravamo alle cozze, ormai.
Ed il mattino, come si suol dire, ha loro in bocca. Spuntano come funghi, i maledetti. E sparano. Sparano tristi e insipidi sulle nostre teste e sui nostri cuori.
Se tutto questo ha un senso non lo so.
O parmigiano, portami via.
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